¡EspaÑa! ¡EspaÑa!

Domingo, siete y media de la tarde. Las calles de Uriolistán están desiertas, será el calor. Camino por el entramado de uno de sus barrios más singulares, voy con la música y no me percato mucho de lo que sucede a mi alrededor. La poca gente con la que me cruzo me mira extrañada pero yo voy a lo mío. Empiezo a mosquearme ¿qué pasa? Vale, ya sé que canto mal pero no se me oye mucho así que... Me callo un rato pero nada, siguen mirándome. ¡Ah! Claro, es mi falda customizada; la llevo sobre unos pantalones negros que hacen que resalten aún más el rojo y el amarillo. Nadie parece saber qué significa ese trozo de tela pero tampoco parecen interesados en aprenderlo, es como si les molestara. Vale, ya sé que es una mezcla inusual de colores pero tampoco es que haga daño a la vista ¿no? En las ventanas cuelgan telas del mismo color pero con rayas verticales, ayer fue la manifestación contra la sentencia del Estatut, miles de millones de uriolistanos salieron a la calle pero nada, el Estado opresor sigue haciéndoles la vida imposible. Llego a Casa López. Apenas una veintena de parroquianos: unos punkies alemanes, las camareras venezolanas, dos moritos tomando café, cuatro uriolistanos que no celebran el gol de uno de los suyos (¡maldito traidor, vendido a la patria enemiga!) y unos cuantos despistados que, evidentemente, somos, como poco, nacidos al menos 300 km más allá. Soy la única con los colores rojo y amarillo pero aquí no me miran tan raro. Aquí casi todos celebran el gol aunque nadie se deja la voz en el asunto. Vuelvo a casa, me cruzo con algunos vestidos como yo pero la mayoría son latinoamericanos aunque también me encuentro con una italiana, unos pocos pijos de la burguesía castellana y algunos adolescentes, el resto sigue mirándome raro. Al doblar una esquina, tres moritos gritan: ¡Espania! ¡Espania! Definitivamente nuestros inmigrantes no se integran ¿cómo se les ocurre gritar semejante blasfemia? ¡Uf! A veces me olvido de que no estoy en España y se me hincha la vena pero supongo que viviendo en el extranjero no tengo porqué exigir a nadie que me acompañe en mi felicidad o conozca mis colores. En el tren las caras son aún más largas. Nadie dice nada, ¡sólo les faltaba! Pero no veo ni un sólo guiño de complicidad, ni una sonrisa, nada. Llego a mi parada. Al pasar junto al maquinista, éste me sonríe y alza el pulgar. ¡Por fin una cara amiga! Salgo a la calle, apenas una decena de personas anda por ahí suelta, se acerca la hora de Cenicienta y todos están bien recogiditos en sus hogares. A lo lejos oigo los pitidos de júbilo de algunos inconscientes, serán extranjeros, seguro. Llego a mi calle y una gigantesca bandera ondea en un mástil que porta un osado transeúnte, como es de noche cerrada y somos cuatro gatos no corre peligro su integridad física. Parece que aún falta mucho para el milagro y eso que medio equipo está formado por sus jugadores favoritos que si no... A través del teléfono me llegan los petardos de Cantabria, la afonía de mi hermano, los pitidos de los coches de Madrid... Definitivamente, vivo lejos de España.